con las debidas precauciones.Mantita eléctrica, etc...
viernes, 29 de febrero de 2008
jueves, 28 de febrero de 2008
Marisol Ramírez, candidata por EU por Baleares
No es tonta, no. Si no hubiese salido Pere Sampol con sus razones acertadas pero inoportunísimas, igual hubieramos tenido un candidato. Mas mono hubiese quedado calladito
miércoles, 27 de febrero de 2008
¿no será estoicamente?
En la "Ultima Hora" de hoy 27, aparece una pequeña reseña con la foto de una cabra en un pequeño recinto cerrado con tela metálica que dice:" LA CABRA QUE MIRA LACÓNICAMENTE AL MAR". En la calle del Mar del Toro lleva acampada desde hace una década una cabra salvaje y de origen incierto. El animal aprovecha que cada mañana algunos vecinos le dejen algo de hierba o fruta a modo de desayuno en un terrenito y así la cabra come y puede pasar sus días mirando lacónicamente al mar., como solo las cabras son capaces de hacer . Se desconoce si alguien la ordeña". Yo he leido este articulito varias veces y no acabo de comprender qué quiere decir que la susodicha cabra mire con laconismo. Yo creía que la palabra lacónico venía de unos filosos griegos de poco hablar o de alguna región de la Grecia clásica llamada Laconia, pero es que no me pega nada. ¿Qué quiere decir exactamente?¿que la cabra es de pocas palabras? ¿No habrán confundido la palabra lacónicamente (hablar poco) por estoicamente,(mucho aguante) que es lo que debe ser la cabra, una estoica de miedo aún a su pesar, pues haberse pasado 10 años mirando al mar y no saber el bolero (qué tonterias digo)desde luego hacefalta una buena cantidad de estoicismo. Mi no comprender. Solo entiendo que cada vez de habla peor y se confunden los conceptos, como en lo de las sagas.
martes, 26 de febrero de 2008
FIESTA DE ESQUERRA UNIDA EN PALMA DE MALLORCA
Estos dos son nuestro senador, Manolo Cámara, y Marisol Ramírez, nuestra candidata a representante a la Cámara de Diputados. Es una chica estupenda. Ha sido locutora de radio y habla y se expresa con muuuucha claridad. Aprovechando que estoy aquí metida, quisiera decir una cosa que a casi nadie se le ocurre, y es que a los curas de Mallorca que mataron por evitar matanzas de "rojos", a esos el polaco no ha beatificado. Pero a los del otro bando, a mogollón, pero ya sabemos que la Iglesia Católica es un invento diabólico.
unos se pasan y otros no llegan
La foto de mi amada gata Chenta es para ilustrar lo que viene más abajo. Le diría, Chentita, no te vayas a China, que allí no duras ni cinco minutos. La foto del judio del Mea Shearim, barrio integrista de Jerusalén, que durante la guerra de Los Seis Dias llegaron a decir a los israelitas que arrasasen Israel, su propia tierra, porque todos estaban corruptos y eran ateos, mira con detenimiento una fruta a ver si es kosher (permitida comerse ) o no.¡Ay señor! . Dedicado a mi odiado judio ilustre el periodista ese que siempre tiene una columna en el periodico Ultima Hora de Palma y me parece que se llama Miquel Segura, y que estos días, por razones políticas debe de estar de un humor de todos los diablos. No lo aguanto, pero siempre lo leo. Todo lo que dice es exactamente lo contrario de lo que pienso yo. Debo ser masoca.
LOS "FREEGANS"
Los freegans es el nombre de una nueva asociación nacida en USA, y que parece se está extendiendo a Inglaterra, de gente muy motivada por el despilfarro de comida que se tira a los contenedores, mucha sin abrir (por eso los mendigos hurgan)y que ellos salen a recoger por las noches. Es enorme la cantidad de envases de productos, latas, botes, cajas de cosas de lo más diverso, que la gente en Nueva York tira a la basura sin siquiera haber abierto. ¡Y se pueden comer y se los comen! Esta gente de Manhattan debe tener mucho dinero, pues luego que los freegans hayan recogido kilos no de basura, sino de cosas intocadas, sin abrir, comen de ello los mendigos,de los que muchos mueren de hambre y frio en los bancos. Es indignante, o por lo menos a mí me indigna, ir a un restaurante, que te pongan una cantidad enorme de comida, y cuando te la retiran siempre yo pienso que, a menos que tengan perro, aquello va directamente a la basura, aunque apenas lo haya tocado. Tampoco es cosa de comer cosas incomibles, pero a mí que me gustan los restaurantes chinos y japoneses, sobre todo en los primeros nunca pido nada que tenga carne, pues esa leyenda urbana de que se comen a los gatos yo me la creo. En China comen y venden en unos mercados horribles, gatos, perros...de todo lo imaginable. Tengo una señora amiga mía que tiene un jardín muy bonito , en Palma, y que me decía el otro día que antes de que abrieran allí al lado un restaurante chino, su jardín estana siempre lleno de gatos callejeros, pero desde que se instaló allí el citado restaurante, todos los gatos habían desaparecido.Los chinos, como tienen una tradición tan grande de ser multitud y de pasar hambre, se lo tragan todo.Una cosa que estremece y que Mao prohibió es que era costumbre exquisita en ciertos restaurantes, comerse los sesos de un mono vivo, atado, al que abrian la cabeza. Allí se explica uno aquello de las torturas como la gota china, y el tener más paciencia que un chino. No me simpatizan, pues aunque pienso que es una de las razas más inteligentes de la tierra, son muy crueles.
LAS MORITAS VOTAN PSOE
Tengo una amiga musulmana, muy guapa, aunque con el velo o se le nota, que me dijo el otro día que suponía que no iba a votar al PP.Yo le dije que me ofendía pensando tal cosa, porque ella tenia desde siempre su voto decidido: El Partido Socialista. Vaya, menos mal. Son muy estrictas y algo anticuadas en según que cosas, pero esta es de armas tomar bajo su cara de angelito.Yo preferiría que votase por EU, pero ya es gran cosa que sea una morita rojita.
lunes, 25 de febrero de 2008
PERRETE MONISIMO
Cachorro de San Bernardo. A este, si le toca un buen amo, no le hará sufrir y no es probable que le cuelguen de un árbol, porque este no es cazador ni corredor, sino que solo es aficionado a los barrilitos de whisky.
es la misma
Esto es envejecer bien, y sin cremas.Por lo menos, esta mujer afgana de mirada penetrante,la ha perdido en ganas de vivir, pero no en penetración.Tiene ojos de mujer inteligente.
chicos estupendos
Hay chicos guay que en vez de pasar del asunto, recorren los campos y encuentran algunos que aún están vivos. La mayoría se muere, pero los que consiguen sobrevivir, son curados si es posible y luego adoptados. Después de pasar por el infierno. Y pensar que los que son capaces de hacer esto con un animal que les adora por ser su amo , tengan la maldad tan grande de darles este pago, después de haberles dado dinero en los de carreras y ayudado a cazar en los cazadores. Menos mal que estos viejos cuando se mueran espero no sean tan numerosos.Pienso que la caza solo es tolerable cuando es para comer y no hay otra cosa. Pero matar animales por diversión (como en las corridas), o como hacen, en una fiestecita de vino y carajillos, en Mallorca, cuatro viejos sádicos, no tiene perdón. Esperemos que las nuevas generaciones tengan otras aficiones más ecológicas y sin matar a nadie, persona o animal.
domingo, 24 de febrero de 2008
DIVERSIONES DE CAZADORES
Estos días en Mallorca los cazadores están de fiesta. Se reunen en los pueblos y hacen grandes comilonas. Todos son propietarios de galgos, para cazar o para hacer carreras. Pues bien, a estos animales, cuando empiezan a ser viejos y ya no les sirven tanto ni les hacen ganar tanto dinero, los liquidan. El premio a toda una vida de querer a su amo es que a esos galgos ya inútiles los ahorcan de ramas de árboles bajas, pero sin nudo corredizo, para que tarde más días en morir. Además llegan al refinamiento de colgarlos de manera que los uñas les llegan al suelo, pero nada más. Debe ser un sufrimiento horrible. Cuando hacen eso le llaman "escribir a máquina". Esta práctica no solo se hace en Mallorca, sino que es costumbre extendida por toda la península, y allí hay grupos de chicos que los buscan a ver si aún encuentran alguno vivo, que no haya muerto de hambre y sed. Tratan de curarlos en la medida de lo posible, pero yo a quien colgaría y no precisamente por el cuello es a estos canallas, sádicos. Pero las autoridades no se meten con ellos, porque como "es costumbre ancestral", no se puede tocar No hay ni un Delegado del Gobierno, sea de izquierdas o derechas, que tenga lo que tiene que tener par prohibir y clasificar como delito estas barbaridades. Unos meses en la cárcel o una fuerte multa (son payeses ricos) sería lo menos. Yo nunca he leído que en Francia, por ejemplo, que conozco bastante bien, se hagan estas cosas, ni en ningun otro país del mundo. Desde luego, España es el infierno para los animales. Un escritor francés cuyo nombre no recuerdo, pro es muy conocido, dijo: "El hombre ha convertido al mundo en un infierno para los animales". Pero aquí rizamos el rizo. PD: También hay animales bien cuidados , como el husky que pongo para alegrar un poco tantas fotos desagradables. Pero la gente se tiene que enterar.
jueves, 21 de febrero de 2008
EL QUE BUSCABA
el que buscaba
********************************************************************* ************* (cuento)
Iba en camello por el desierto, bajo el sol. Su montura era buena, era el mejor camello bactriano que encontró en el mercado de Kashgar, ya muy lejos, allá en Asia Central, donde los kirguises y los tártaros de altos pómulos le habían recibido en sus yurtas como a un hermano, pues todos los musulmanes son hermanos, sean de la raza , condición social o `país al que pertenezcan.
Venía de Jerusalén y se dirigia a
Su viaje era muy largo, y casi todo en tiempo por el desierto, ardiente de día y gélido de noche.
Por las noches se arrebujaba para dormir al lado de su montura ,que se llamaba Saddik, que quiere decir amigo. Y lo era, no había tenido otro desde que salió de su casa.
Después de rezar, y antes de dormirse, veía allá arriba el cielo en todo su esplendor.
Pero a veces no. Miraba aquella inmensidad desde su soledad y pensaba que si seguía pensando se volvería loco. Miraba dormir plácidamente a su camello y se decía: : “-Él lo sabe”
Los musulmanes creen que los animales tienen alma y que van al Paraíso. A ese Paraíso tan delicioso que él no terminaba de creerse, pero que le hubiera gustado tanto que fuera así. Con arroyos, flores, animales, los amigos queridos, bellas mujeres y buena comida. No podía comprender un Paraiso espiritual, de una eternidad de contemplación de
El viento empezó a soplar con un silbido agudo, y las dunas apenas se movieron.No hay cosa más parecida al desierto que el mar. Cuando se enfurece también es temible. Y se está solo. Con el sol si es de día y con la luna y las estrellas si es noche.
Se empezó a dormir y soñó que dormía, soñó que el manto de la noche le cubría como una colcha de terciopelo negro.
Al amanecer despertó y se dijo:
-He aquí un nuevo día. Cada día me trae una sorpresa.
Rezó la oración del alba.
Desayunó dátiles, queso y leche de camella que llevaba en un odre, y montó a Saddik, hacia su destino.
En Jerusalén había visto hombres de fe que se mataban entre ellos, en nombre de Dios, y pensó que el desierto había embebido mucha sangre en nombre de El.
Allah Akbar. Dios es grande.
Dios sabe por qué hace las cosas. Los hombres muchas veces no. El mismo, no sabía por qué había hecho este viaje,pues había salido un día de Samarcanda diciendo a su familia que iba a
Pero en ningún momento dudó el proseguir su camino hacia
No podía dejar de pensar en su Dios. A veces se le ocurrían ideas extrañas, como que en vez de ser un rico mercader y vivir en el mundo´tendría que haberse ido a vivir a un sitio apartado de los hombres y su agitación constante. Todos parecían saber lo que hacían y por qué lo hacían.Todos parecían estar muy seguros de todo, menos él., pensaba. Nunca hablaba de esto con nadie, y tenía buena fama en su ciudad.
Pero cuando salía a su jardín en las noches de verano, oliendo a los jazmines y la dama de noche, cerca del estanque donde se oía zambullirse a las ranas, y miraba al cielo, se sentia desgraciado y asustado, muy asustado. ¿Por qué?. Tenía miedo. A lo desconocido. A lo que todo el mundo veía igual que él lo veía. Pero con otros ojos. ¿Por qué él tenía que verlo con otros ojos?¿Era un castigo o, al contrario, un privilegio?.
No sabía nada. Y sabía que nunca lo sabría.
¿Nunca?
No lo sabía.
**********
miércoles, 20 de febrero de 2008
Rafael de León y Carlos cano
Rafael de León ha escrito las más bonitas letras de coplas y Carlos Cano quien mejor las ha cantado, después de Concha Piquer.Yo, como estoy anticuada, los prefiero a las Spice, que se han tenido q ue retirar de la gira porque no iba casi nadie.Quie cada uno se quede con lo que prefiera.
SOBRE LAS COPLAS ANDALUZAS
Gracias, Rafaé, por contestarme y tener los mismos gustos que yo de las coplas de la Piquer y de Quintero, León y Quiroga. No lo puedo decir a mis amigos, que son del pumba pumba, pues alguna vez me han mirado como si fuera una alienígena, ¡pero qué le voy a Hhacer!¡AY!
ENAMORADOS DE LOS CERDOS
A los mallorquines les ha gustado siempre mucho el cerdo. Se lo comen de todas maneras. Tienen un piropo que, en dialecto mallorquin, dice:" De tí, como un cerdo, todo es aprovechable". La matanza, ahora, por San Martín, es una fiesta.En los pueblos todo el mundo mata su cerdo y allí llevan a sus niños, "para q ue se hagan hombres" (luego los degüellarán a ellos.).Georde Sand , q ue estuvo en Valldemossa con Chopin en un terrorífico año viviendo en un convento desamortizado, y que como vestia de hombre le tiraban piedras y pellas de barro, como que no se mordía la lengua,decia que los mallorquines, que acababan de introducir el cerdo en la isla, se habian enamorado de él, y toda la vida campesina giraba sobre él y sus productos. Acabó hasta el gorro de Valldemossa, que era el sitio menos idóneo para sanar un tuberculoso, pues es muy húmeda, y se fueron de la isla, me parece que a Venecia, no estoy segura, pero allí donde se mudaron nadie les apedreaba ni tenían que aguantar los chillidos de los cerdos degollados.
martes, 19 de febrero de 2008
A Eather por el perro haciendo caca
Gracias, me ha hecho mucha ilusión tu comentario .A ver si encuentro más y te los dedico.La Loles.
Losa malos traductores de San Lucas
Hay una frase en el Evangelio de Lucas que siempre me sorprendió:Aquella en la que dice: "No tiréis margaritas a los cerdos y echéis a los perros las cosas santas". La primera parte, la de las margaritas, ha quedado como expresión de que no hay que dar a la gente zafia grosera regalos que no saben apreciar. Pero a mí lo de las margaritas no me pegaba. Esto es cuando estudiaba griego en 5º curso de bachillerato en las Teresianas. . Le pregunté al cura y se encogió de hombros, y no sé qué tonteria me dijo, o sea que no se había dado cuenta. Entonces me fuí al diccionario y busqué la palabra correspondiente en griego a "margarita" (que he olvidado), y allí me salió: Margarita-perla. Ah amigo, esta traducción cambia muchas cosas... Queria decir que en los primeros siglos de la Iglesia tenían malísimos traductores, porque confundir una perla con una margarita en el original...No creo que fuera griego el traductor, pues no se hubiera equivocado en una cosa así. O sea que durante siglos se ha estado leyendo en las iglesias una tontería como una casa.Tuvo que ser una niña de 15 años siglos después, que descubriera el pastel. Yo se lo dije a mi profe, del que guardo gran cariño, y me dió la razón. Se llamaba Jesús García Pastor y era una persona encantadora. Yo le tenía cariño porque nos contaba tan bien la mitología griega, las costumbres de los helenos de entonces, que siempre he quedado enganchada al tema. Además era un señor que hubiera podido ser mi padre, pero no estaba mal, y siempre alegra las pajarillas ver tres veces a la semana a alguien así. Varía de las estantiguas de las Teresianas...
lunes, 18 de febrero de 2008
PASAR SED
Hace sufrir. No dejéis a vuestros animales, perros, gatos o pájaros sin agua y sin comida ni un día.Esto va para los que tienen "segunda residencia" y sobre todo para los payeses, que no se distinguen precisamente por cuidar bien a sus animales, solo cuando les van a sacar rendimiento.
GATA ENCUENTRA AMO
La gatita negra de pocos meses que buscaba amo y que lo puse más abajo, ya encontró uno bueno.
LA HISTORIA DE PHOOLAN DEVI,
Nació en un pueblecito del Uttar Pradesh,en la India, de la más baja casta, y sus padres la casaron rápidamente, con un hombre de 30 años, para sacarsela de encima lo antes posible. Por lo menos sus progenitores tuvieron el detalle de no matarla al nacer. En la India, China y muchos países de Extremo Oriente se están quedando sin mujeres, y no sé cómo se las van a arreglar, pues tener un macho es una alegría, y una hembra una desgracia. Un chico se queda en casa de sus padres toda la vida, se casa, uno más para trabajar, y le da hijos, y que sean machos, por Dios, porque cuando se casa a una niña se pierde a la niña y a la dote, y mientras ha estado comiendo de gorra sin aportar nada.Cuando se casa respiran, pues reciben una dote y una boca menos. O sea, que se las dan casi regaladas a cualquiera. Este hombre con el que casaron a Phoolan era un maltratador sexual y palizal, pues la trataba muy mal, la insultaba todo el tiempo y le daba unas zurras espantosas. En cuanto pudo huyó y volvió con sus padres, quienes no querian nada de ella y la denunciaron por robo, y estuvo en la Policia siendo violada sistemáticamente unos días por los agentes.Cuando la soltaron se dedicó a vivir de pequeños robos en los mercados hasta que fué capturada por una cuadrilla de bandidos de caminos, que si no los hay ahora, hace poco aún asaltaban a los viajeros. Lo primero que hizo el jefe de la pandilla, Vikram, fué violarla y enamorarse de ella. Todo casi a la vez. Se casó con ella. Como Devi tenía carácter y además ahora era la mujer del jefe, lo que primero quiso es ir a arrasar el poblacho de su ex marido torturador,lo mató, lo torturó y lo colgó por los pies enmedio de la plaza, para que todos lo viesen. La banda siguió arrasando aldeas y robando en aldeas de castas superiores y en secuestrar a terratenientes pidiendo luego rescate. Tras cada fechoría, Devi se iba a rezar a un templo de la diosa Durga, su protectora. Luego entraron en la panda unos de una casta superior y asesinaron a Vikram, y nueva violación de Devi por los asesinos de su marido. Se escapo y se estableció por su cuenta, con otros bandidos de baja casta y ella era la jefa, y la llamaron La Reina de Los Bandidos. A estas alturas ya la conocian en casi toda la India, por la prensa.Se dedicaba a asaltar a bandas de castas más elevadas y el botín era mayor. No era tonta, no, y los tenía bien puestos. Otra se hubiera quedado con el primer marido y hubiera muerto al poco. Después, al entrar en la aldea de Behmai, donde habian matado a Vikram, Devi reconoció a dos de los miembros de su anterior cuadrilla, que le habian violado y pegado.Aprovechó para cargarse a toda la gente de la aldea. En 1983, Indira Gandhi quiso negociar con ella, pues para muchos era una heroína. Las condiciones fueron:1)Se entregaría a la Policía del Madhya Pradesh, pues no se fiaba nada de la del Uttar Pradesh, estado que la habia tratado tan mal.. 2) No sería condenada a muerte. 3) Los miembros de su pandilla no serian condenados a más de 8 años de prisión. 4).Su hermano debería recibir un trabajo como funcionario. 5) Su familia debería ser escoltada hasta la ceremonia de entrega. (pues con una familia tan cariñosa era para mandarlos a todos al peo).En la ceremonia de rendición entregó su fusil (ver foto) entre los retratos de Mahatma Gandhi y la diosa Durga. A la ceremonia asistieron al menos 10.000 personas.Fué acusada de asesinato y secuestro. Sin embargo, la causa principal de su detención, la matanza de Behmai no fué resuelta en el juicio por estar todos los testigos muertos. Pasó 11 años en la cárcel de Gwalior y tuvo la suerte de beneficiarse de un indulto parcial y salir de allí en 1994. Luego se caso con un constructor rico y se estableció por agun tiempo en Nueva Delhi.Pero su matrimonio fué un fracaso y ella le denunció varias veces por malos tratos. En 1996 volvió a Uttar Pradesh y se presentó a las elecciones como diputada por el Partido Socialista por el municipio de Mirzapur. Fué elegida como diputada y en 1998 y también fué nominada para el Premio Nobel de la Paz. Luego renovó su escaño.Murió asesinada a tiros a la entrada de su casa en Nueva Delhi por un superviviente de la matanza de Behmai. Desde luego esta señora era de armas tomar, porque una vez, siendo diputada, perdió el tren en el que tenia que acudir a Delhi a un debate politico y para no llegar tarde secuestró al siguiente. Pero ya lo tenia por mano. Nadie se lo tuvo en cuenta. Tuvo una vida entretenida y a veces horrible, otras no tanto, pero seguro que no se aburrió nunca. Después acabó muriendo de cáncer.Los franceses hicieron una pelicula, pero aquí en España no se ha pubicado nada que yo sepa, y las dos biografías que yo tengo son de editoriales francesas. Si todas las mujeres maltratadas aprendieran de ella, se acabaron los maltratos. Ele.
domingo, 17 de febrero de 2008
EL PERRO DE SOCRATES
EL PERRO DE SÓCRATES
+++++++++++++++++++++ (De “Perros y Gatos en la Historia”)
Una soleada mañana en el agora de Atenas. Brillaba el mármol blanco del Partenón y de los Propileos y la gente se agitaba, gritona.,cada uno a lo suyo.Mercaderes, filósofos enmedio de un reducido número de discípulos pendientes de sus palabras, vendedores de todo lo imaginable, pícaros de profesión y venerables matronas disfrutaban de aquel espléndido día.
Pero en una esquina, cerca de donde las cariátides del Erecteon soportaban pacientes las losas que les habían caído en desgracia, tres perros juntos y cabizbajos parecían la imagen patente de que en este mundo
nada es perfecto., la felicidad breve y las penas siempre al acecho.Uno de ellos, el que parecía más afectado,
era un chucho de ojos negros y tristes. El otro, que se frotaba amistosamente contra él como para infundirle valor, era un bulldog mezclado, de salientes colmillos inferiores.El tercer compañero era un perrillo chico, de orejas tiesas, rabicorto y de ojos vivísimos.
-¡Vamos, compañero!,-le decía el colmilludo a su abatido amigo.-La vida es así. Nos tienes a nosotros. Ya pasará esa pena.
-¡Te comprendemos!-decía dando saltitos el pequeñín.-Si yo os contara lo que pasé cuando fuí abandonado por mis amos...
-Nos lo has contado mil veces-le interrumpió el gordo de los colmillos.No es el momento-dijo con severidad., mirando tristemente al peludo can.
Este estaba cada vez más cabizbajo, se le hundía la cabeza entre los hombros y una lágrima gorda y redonda salió de su ojo derecho, recorrió su hocico hasta la punta y allí se quedó detenida. Entonces sacó una lengua larga y sonrosada y se la sorbió ruidosamente. Luego empezó a hablar.
-¡Ay, compañeros! ¡Qué sería de mi´ sin vuestro consuelo!. ¡Dia aciago el de hoy en que mi amo ha tenido que cruzar las negras aguas de la laguna Estigia en la barca de Caronte!
Y es que el perro de Sócrates, de tanto andar con su amo entre filósofos y escritores, había adquirido algo de las formas cultas de hablar de aquellos.
-Esta mañana, cuando le han dado a beber la cicuta, ha sido horrible...¡He perdido al mejor amo del mundo, el más cariñoso, sabio, comprensivo....Auuuuuuuhhh¡¡¡¡
Esto lo dijo ya con la cabeza hacia atrás y el corazón hecho pedazos.
-¡Cuántos buenos recuerdos tengo de él!-prosiguió sobreponiéndose, mientras sus amigos le escuchaban en respetuoso silencio..-Ibamos por el mercado con sus discípulos, y al ver la cantidad de mercancías expuestas se reía y decía:”¡Cuántas cosas necesita hoy la gente¡”...Y se reía de ellos, que sólo podían ser felices poseyendo cosas,cuando él lo era más que ninguno, y no usaba zapatos y sólo tenía un jitón que no se quitaba nunca...
-Sí, pero vaya vida que le daba a la pobre Jantipa-dijo el pequeñajo, que tenía espíritu práctico.-El no daba ni golpe, siempre viviendo del cuento, mientras ella se deslomaba lavando por cuenta ajena...
-No le critiques-dijo el perro de Sócrates.-Bien es verdad que no trabajaba, pero ten´ia una pequeña renta de sus padres y podía vivir. Jantipa era gruñona por naturaleza y le molestaba que estuviese siempre con sus amigotes Platón, Aristóteles, Euclides, Jenofonte y los demás. Lo quería siempre en casa, y los genios deben darse a los demás, irradiar su saber.
-Pero era un sabio bastante raro-dijo cautelosamente el gordo. -Yo no sé nada, soy un perro ignorante que nunca ha tratado con filósofos, pero por lo que he oído, nunca respondía a las preguntas que se le hacían. Era él quien las hacía, y sin cesar. Hurgaba en todo, nada escapaba a su ironía. Como era hijo de comadrona, decía, lo suyo era parir ideas y nada más. No daba soluciones. Unicamente decía aquello de “sólo sé que no sé nada”, y se quedaba tan ancho.
-No entiendo-dijo el colmilludo encogiéndose de hombros hasta el punto en que es capaz de encogerse de hombros un perro.
-¡Oh, no le entendéis!-decía el desconsolado can. -El era tolerante, democrático, y bajo su sucio jitón tenía un corazón que buscaba la verdad aunque sabía que nunca la encontraría. Cuando su mujer le demandó ante los tribunales, por la vida que llevaba, extravagante,,no solo no se defendió, sino que la defendió a ella, dándole la razón en todo.
-Sí, pero al día siguiente volvió a vagabundear con sus amigotes, como siempre,- dijo, tozudo, el pequeño.
-Era su forma de ser, no nació para casado. Nació para hacer preguntas sin respuesta, para remover lo que no debe tocarse. Y así ha acabado. ¡AAAuuuuuuuhhh!
-Vamos, vamos,- dijeron a coro sus dos amigos.-Dejemos esta conversación. Los perros sin amo debemos ayudarnos mutuamente. Vayamos donde los carniceros, a lo mejor nos dan un hueso para olvidar...
Y esta noche los tres aullaremos a la luna, y cuando ya no podamos más nos tumbaremos sobre los romeros hasta que venga la aurora de rosáceos dedos, y mañana será otro día---...¡Valor, compañero!. Hay que echarle valor a esta perra vida.....
Se levantaron a la vez y empezaron a andar en busca del olvido y de algún hueso suculento.
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A por los de Son Banya
¿Dónde están los manitos de Son Banya?(y que conste que las peleas de gallos, perros o lo que sea no me gustan nada)
sábado, 16 de febrero de 2008
SE HABLA MAL
Y ne estoy refiriendo precisamente a la gente de pocos estudios, sino a periodistas, políticos y gente conocida que dice a veces unos tonterías que me dan coraje. Por ejemplo, muchos políticos (y otros) dicer la palabra "preveer", así, con dos E, cuando prever o previsto viene del verbo "prever", que significa lo que todo el mundo sabe, estar ya en disposición de creer como cierta una cosa. Algo previsto. Por eso, cuando se emplea al verbo "prever" solo se pone una E.,porque solo se "vee" una vez. Otra cosa que me fastidia es la palabra inflación, que muchos medios de comunicación llaman (yo lo he oido en TV, y escrito en la prensa)"inflacción, de forma parecida a lo de antes. El idioma se deteriora, pero ¿a quien le importa esto?.Y muchos jóvnes de hoy en día, que hablan a gruñidos y solo se entienden entre ellos. Puah...
SERIES TV EXTRANJERAS
LAS SERIES EXTRAJERAS QUE SE ESTRENARON AL MISMO TIEMPO EN ESPAÑA QUE EN SU PAÍS:
El túnel del tiempo
El prisionero
Los persuasores
Sandokan
Con 8 basta
Twin Peeks
Melrose Place
Picket Fences
Las aventuras del joven Indiana Jones
jueves, 14 de febrero de 2008
COSAS PASADAS
12 Dic 2007
Me voy de este Blog sosaina
Queridos fans fieles,
A partir de hoy seguiré con mis rollos habituales y variados en unnuevo blog al que podeis acceder desde la siguiente dirección:
http://lolaina.blogspot.com
No me olvideis por favor.
La loles - Aisha
11 Dic 2007
EL MILICIANO Y EL ALBAÑIL y cómo se me despertó la conciecia social gracias al PCE
Mi padre no era nada de contar batallitas, pero así como yo conocí a un
militar que se había ido a la División Azul con Lo que el Viento se
Llevó, la gente por lo que parece se va a la guerra con cosas raritas.
Mi padre se fué con una cámara fotográfica, lo que no tiene nada de
extraño, porque ya dije antes que el vicio de la totografía me viene
por línea paterna, y que mi abuelo fué un amateur de los primeros. Hizo
bastantes fotos, por Cogolludo, cerca de donde estaban los italianios,
en Málaga, en Somosierra, que es donde le cogió el fin de la guerra. Mi
padre hay que dejar claro que era de derechas, y admiraba mucho a los
USA, pero no le interesaba demasiado la politica. Era un militar, y a
un milico lo normal es que le gusten las armas. A él le chiflaban los
aviones. Estaba en la Base Aerea de Son San Juan, cuando había allí una
granja estupenda y muchas más cosas. Pero con esto vengo a decir que a
mi padre no le interesaba la politica, y cuando salia Franco en
TV inaugurando pantanos muchas veces se levantaba y se iba. Yo me
he preguntado muchas veces por qué mi padre se fué voluntario de
alferez provisional a primera línea. El en Sevilla tania muchos amigos
anarquistas. Andalucia ha sido la cuna del anarquismo español. ¿como se
le ocurrié irse, queya lo conte, en plena noche, dejando una notita
sobre la cama, como en las pelis?.Pero mi abuela cuandoiba a coger el
tren le estaba esperando en el andén pues era más lista que las
ratas, y algo se debió oler. Le trajo más cosas utiles, y algo de
comida. Sin embargo, su padre, mi abuelo, era abogado en el
Ayuntamiento y republicano hasta las cachas. Yo unavez le pregunté a mi
padre que cómo había podido enrolarse con esa gente franquista, y me
contestó que era joven y tenía ganas de aventuras.Y como Sevilla era de
Queipo de Llano y franquista a más no poder, no podía irse a otro
bando. Yo a mí esto no me ha convencido nunca, y hasta he llegado a
pensar que si se fué así, de repente, quizás fuera para salvar la vida
su padre, a quien expulsaron del Ayto. pero no le mataron, a pesar de
ser más rojo que los tomates maduros. Yo no comprendo como puede uno
enrolarse en un lío de estos sin estar convencido, pero mi padre era
capaz de cualquier cosa. Mi padre jamás mostró odio a nadie, y me
contaba cosas de la guerra coo si fuera una peli del far west. No
odiaba a los rojos, de quienes decía que eran muy valientes, pero se
pegaba tiros con ellos. Por la noche, cantaban en las trincheras
canciones y hasta se hablaban, los enemigos, y tocaban la guitarra. Una
cosa que me contó de las pocas que sé de él, es que una vez, mandando
él una centuria (?), un miliciano que estaba en un árbol a un tiro de
piedra estuvo todo un dia teniéndolos metidos en un terraplén, pues así
asomaban la gaita, el tío disparaba. Yo admiraba al miliciano, y
pensaba: !qué valor, un hombre solo contra tantos!. Mi padre me dijo
que como aquelo se alargaba demasiado, mandó a sus hombres que
disparasen todos a la copa del árbol, y el miliciano cayó como fruta
madura. Yo he pensado muchas veces en este hombre, con pena y
admiración. Las fotos que hizo mi padre no eran fotos sangrientas, sino
de trinchera, sus compañeros y cosas así.No era nada morboso. Luego, al
hacerme del PCE, yo oía a las veteranos de la edad de mi padre y me
contaban historias idénticas, pero al revés, Yo caía en una especie de
esquizofrenia y le echaba la culpa a Franco, que tenía la culpa de
aquel horror. Recuerdo que la prmiera vez que fuí a una reunión de los
cocos, aún no existia IU, había en la mesa y detrás una bandera roja,
que yo la consideraba la mía, con una hoz y un martillo en amarillo
enormes. Yo me asusté un poco, porque me parecía que estaba
traicionando a mis padres, pero se me pasó enseguida y me integre, y
como me gusta la politica, me lo pasaba muy bien y tenia amigos
estupendos y p articipaba en manis con pancartas , iba por las noches a
pegar carteles, y cosas así. Además, me sucedía algo muy extraño, que
no lo he leido ni oido en ninguna parte..Mi abuela,que daba mucha
limosna a los pobres, y mi madres, eran las dos muy clasistas, y mi
abuela me imbuyó que yo no era una mindundi, y que las niñas del
colegio eran de baja estofa. Eran hijos de payeses ricos y cosas
así. Mi abuela dividia, y mi mamá, a las personas en dos bandos: La
"gente bien" y la "gente mal" u "obreros". Ellas nunca
empleaban la `palabra obrero, decían trabajador. Pero lo decían con un
asco y un desprecio indeibles. Y les trataban bien, si venia el
fontanero a el electricista, por ejemplo, eran muy amables con él, le
ofrecian refrescos y bocadillos. Pero eran "los intocables". La cosa
más vergonzosa que he hecho en mi vida, y la única excusa era que era
una niña chica de derechas, fué una vez que iba con mis padres en un
tranvía , que iba hasta los topes. Solo había un sitio, al lado de un
albañil que salía de la obra, lleno de cal el pobre. Mis padres me
incitaron a que me sentara, y a mí no me gustó nada. Sus manos
callosas, llenas de polvo de cal, su aspecto pobre, todo, me causaban
gran repugnancia. Estuve unos minutos y entonces lo hice. Me levanté y
me cogí de la mano de mi madre. Mis padres, sorprendidos, me
preguntaron que por qué hacia aquello, pero yo muda. El pobre hombre
puso una cara de vergüenza porque todo el autobús le miraba, y debían
pensar que era un pedófilo o algo por el estilo, que me habia querido
meter mano o algo así. Años después recordé esa conducta mía y me dolió
profundamente, y no he olvidado la cara de vergüenza de aquel hombre, a
quien puse en evidencia. Pero con el tiempo fuí cambiando, a mí me
volvía loca Dolores Ibarruri, mi heroína, y acabé ingresando, de la
manita de mi profe de ruso, que era uno de los "niños de la guerra", en
el Partido. Yo estaba más contenta que unas pascuas, y entonces me dí
cuenta que aquello estaba lleno de hombres como al que yo había
humillado antes en el tranvía, y se me pasaron de golpe los prejuicios.
Recuerdo que teníamos a dos enterradores andaluces muy salados, que se
llamaban Juan de Dios,los dos, y me contaban truculencias que me
encantaban. Todos los parias de la tierra, al menos los que había allí,
se convirtieron casi de pronto en personas. Entonces me dí cuenta de
cuánto daño había hecho a aquel pobre albañil, a quien seguro había
amargado el día, y me entró una vergüenza tan grande por lo que hice
que lo escribo aquí, para que la gente lo lea. Mi madre, cuando me
llegó la "edad de merecer" (y me lo merecía), me dijo drásticamente que
ni se me ocurriera traer a casa a un trabajador, que no lo admitiría. .
Yo le dije que sí. No sé qué más decir. Sólo que estoy orgullosa
de mi militancia comunista, que me ha salido cara, pues cuando
trabajaba, con el PP en el poder tantos años, me putearon lo que
quisieron, y llegué a ser la Directora de la Oficina de Turismo gracias
a una chica de CCOO, Assumpta Massanet, que defendió a capa y espada
mis derechos.¡GRACIAS,ASSUMPTA!!
LOS ANGELES EXISTEN
Quiero poner aquí, en letras bien grandes, el nombre de la doctora que
de estar malísima, me recetó la pastilla cucarachil a la que me refiero
más abajo, y que con tanta empatía me trató y además esa
pastilla, que tenia que empezar a hecer efecto al cabo de una semana,
la tomé esa noche y al dia siguiente estaba pero que muuuuuy bien. No
voy a dar más la lata con mis males, pero esta señora se merece esto y
mucho más. El ángel que tan bien me trató cuando estaba desesperada y
exhausta es psiquiatra en Son Llátzer, y se llama BLANCA
CARRETERO QUEVEDO. He escrito a los periodicos contando mi
odisea pero no he podido poner su nobre, Por favor, si en Son Llátzer
alguien lee esto, que se lo diga, que se lo diga a sus jefes, que esta
señora se merece una medalla. Esta sí que, como se decia antes, "hace
de su profesión un sacerdocio". Gracias, señora, no la olvidaré nunca.
10 Dic 2007
HOY HABLARE DE MI
Lo siento, pero despuiés del terrible mes de noviembre que he pasado,
no se me ocurren historias chuscas ni interesantes para contar. Porque
yo meenrollo como una persiana. Después de quedarme coja, que lo he
asumido muy bien, la bronca con mi marido, que fué lo peor, y la muerte
de mi padre, me habia quedado con una depresión fortísima con ataques
de angustia constantes. Fuimos a la Seguridad Social,y alli nos atendió
una señora de mediana edad, psiquiatra, a la que le conté todo, sin
derramar una lagrima, tal como me enseñó mi padre en mi infancia. La
doctora me cambió la medicación, pues después de mas de 30 años con
depres terribles y ataque de angustia, que me duran días enteros, y ya
no podia más y no quise ingresarme.. Esta amable señora, cuyo nombre no
recuerdo pero que está en algún papel, ya lo escribiré algún día, ¡qué
magnifica profesional!.Me trató con una dulzura, una comprensión y un
cariño que parecía que la cosa le atañía personal
mente. Me cambió la medicación de mi psi porque no tenia hora con él, y
yo no podia esperar, y es que al cabo de meses de tomar lo mismo me
acostumbro y me tienen que dar una cosa. Pues me dió una pildorita
blanca y luego una cápsula, grande, roja, casi tan grande como una
cucaracha (bueno, exagero un poquitín,) y me dijo -"Mira, tómate esto
antes de acostarte. Va al menos a pasar una semana hasta que te haga
efecto, y si sigues así de mal, vuelves. "Yo hubiera besado por donde
ella pisaba,porque el dia fué tremendo. Salimos de casa buscando una
clinica, la habitual ya no tenia servicio de psiquiatría, y las
privadas tampoco. No comprendo cómo han eliminado un servicio que puede
ser muy urgente. Pues nos fuimos a Son Llátzer, y no habiamos comida
nada en todo el dia. Era ya de noche y yo estaba tan nerviosa y
con tanta ansiedad que temeblaba como un flan. Por fin vino la
doctora, y me dió la cucaracha y la otra pastilla. Yo cuando llegamos a
casa cené poca cosa, pero estaba muy debil de no haber comido nada en
todo el día , cené y me metí en la cama, con la cuca dentro de mi
barriga. Pues, milagro, a la mañana siguiente no tuve un angustioso y
horrible despertar como acostumbro cuando me dan esos zamacucos, que
vienen a ser dos o tres veces al año. Me desperté con una paz y una
alegría que aquello no era normal.Pasé un día esupendo, y hasta ahora.
Cada dia mejor. Toco madera por si me da otro telele pero estoy tan
bien, solo que muy cansada, que esta semana me recomendaron que me
quedase en casa haciendo reposo, pero estoy contenta aunque muy débil.
Mañana lunes no, el otro, ya pienso si la cosa sigue así , empezar a
hacer mi vida normal. Lo primero que haré es ir a la pelu, porque
llevar el pelo bien me anima mucho. Y después, si todo marcha como
debe, tengo una fiesta de las Asociación ALAS de enfermos de sida, que
los conozco del tiempo en que morian como moscas, y a la Asamblea
de IU, que me apetece mucho, porque me gusta la politica y así veré a
los amigos. Estos son mis planes, ojalá puedan cumplirse. Desde luego,
es verdad aquello que decía Nietzsche, que lo que no te mata te hace
más fuerte, y ahora ya no me importa nada, ni haberme quedado hecho una
jodida coja. HE RESUCITADO.(pero tengo enchufe en el más allá, mas no
os lo voy a contar...) je,je,je,...Yo cuando lo paso mañl lo paso
espantoso, pero cuando estoy bien me lo paso pipa, y la balanza de mis
penas y alegrias está nivelada. Tewngo baraka, que en árabe quiere
decir no suerte, como cree la gente, sino que "a Dios le mira a un@ con
benevolencia." Y ES VERDAD.¡¡¡ ALLAH AKBAR!!!
09 Dic 2007
ESTA SERÁ REINA
¡Cuanto tiempo perdido! Cuanto sufrimiento se podria haber ahorrado por
ambas partes si el tonto del orejas hubiese sido más decidido y se
hubiese ido a por la Camila joven, que era hasta mona, y por lo visto
muy alegre y divertida. Yo siempre que dudo o no en hacer algo, lo
suelo hacer, por aquello de que más vale arrepentirse de lo que se
ha hecho que de lo que se dejó por hacer. Pero este pobre hombre
ha sido muy desgraciado. Su madre la Reina no era cariñosa con él y no
le hacía ni caso. Se crió con nurses y su padre decía de él que era un
blando. Y es que la que sale a su papaito orgaizador de accidentes es
la princesa Ana, con cara de caballo, y esta es la preferida de su
padre. La tia ha salido más bruta que un sargento de caballería y eso
agrada a papá. Pero toda esta gente yo abomino de ellos, porque como
los demas reyes, salvo excepciones, les gusta la caza, es cosa fina y
aristocrática, y no los puedo soportar. Que jueguen al polo, o a la
brisca, o al mus, o que si les gustan los caballos se entretengan
paseando y sin destrozar a pobres zorros., que acaban reventados de
correr y luego los perros los destrozan.
08 Dic 2007
ES LA MUJER DEL REY
.de un país musulmán. ¿Por qué ella y la Reina de Jordania exhiben sin
velo sus cabelleras, y las otras musulmanas deben ir que no les salga
un pelito?.Yo soy musulmana y no llevo velo y nunca me han obligado,
excepto cuando voy a la mezquita.
JULIO IGLESIAS NECESITA RETIRARSE
Con el pastón que tiene, que se vaya a su casa tranquilito con todas
sus posesiones. El el último concierto (o peúltimo, no recuerdo) le
pitaron, y habia menosde media entrada. Hay que saber retirarse,señor
mío.
HAITÏ
H A I T I
---------------
Hoy voy a contar mi viaje a Haití, que tiene tela marinera. Resulta
que como yo ya había estado en Cuba y el Caribe me gustó, un año en que andábamos
mal de pelas, vimos un viaje bastante barato a Santo Domingo,
concretamente a Puerto Plata, y nos
apuntamos. Como todo el mundo sabe,
es sólo la mitad de la isla de
Española
así, no podía hacer otra cosa.)(chistosa que es una). En Santo Domingo, la
capital, está la catedral más antigua de América, barroca como todas las de la
contrarreforma. A mí el barroco no me entusiasma, prefiero el románico, y hasta
el gótico, pero la verdad es que tanto esta catedral como la de
la de Cusco., más aún.
Puerto Plata es un pueblecito costero, que, como sucede en
Mallorca, se ha reconvertido en lugar para esparcimiento de turistas idiotas. Y
el que el turista, y me incluyo, por natural es memo. Está en una tierra que no
es la suya, lo ignora casi todo de las costumbres locales, va vestido que da risa
a los lugareños y hace y dice un montón de tonterías. Yo a los turistas los
conozco bien, por mi trayectoria profesional. Cuando viajo procuro no incurrir
en los mismos errores, pero frecuentemente incurro.
Después de este atorrante preámbulo, seguiré diciendo que Puerto
Plata es un lugar turístico, no el más lujoso, de
Aún así, nos alojaron en un complejo turístico precioso y bien cuidado, de
bungalows y jardines llenos de flores. Ya podrían aprender un poco en Mallorca
de aquella gente.
Casi toda la población es negra, y son muy simpáticos. Como me
pasó en Cuba, allí me dió por probar las bebidas locales, y enloquecí por la piña
colada, y otra vez pensé que si viviera yo allí permanentemente, ya sería una
alcohólica perdida, con mi tendencia natural a coger todos los vicios habidos y
por haber. Paco es más sobrio, pero mi sobriedad deja mucho que desear.
Era un sitio de playa, claro, y era como las de aquí, lo que en
vez de pinos había palmeras. Como nosotros ya estamos de ver playas hasta la
coronilla, no nos interesaba tumbarnos al sol y ponernos morenos, sino visitar
la isla. Para eso hicimos un trato con un taxista viejo, un negro alto, flaco y
enteco, muy amable. Tenía el coche más calamitoso en el que he ido yo en mi vida.
Aunque parezca mentira, por la parte de atrás, donde íbamos sentados Paco y yo,
tenía por suelo ¡una losa!. Sí, como las de las tumbas. Nos contó el pobre
hombre que no tenía más bien que aquel coche y que con él se ganaba la vida, y
que cuando se partiese en dos, se moriría de hambre, porque no podría trabajar
en otra cosa. También nos comentó, y tenía razón, que le daba mucha rabia ver
por
que hacen los yankis y en las que se cargan de veras coches preciosos, grandes,
nuevos y relucientes. Yo le comprendí perfectamente. Qué mal repartido está
todo. Por algo soy comunista.
Pues convenimos un precio, muy bueno para las dos partes, y nos largamos a descubrir
Lo pasamos estupendamente. Se parecía bastante a Cuba, aunque no
tan bonita. Parábamos donde queríamos, es lo bueno de viajar por cuenta propia,
y recuerdo que visitamos un cafetal y un plantío de cacao que a mí me dejó
entusiasmada. ¡Yo, la sacerdotisa del chocolate, rodeada por un bosque de árboles
del cacao, con sus enormes bayas, y dentro sus semillitas maravillosas!. El
agricultor se mostró muy amable y acogedor, y nos enseño toda su plantación. Era
preciosa, de un verde exuberante, un paraíso. Y cuando vi las semillas del
cacao secando al sol, ya perdí la cabeza. Cogí una y le dí un mordisco, y me
supo a gloria, aunque el cacao sin azúcar es muy amargo. Pero era mi droga.
Luego la mujer del plantador
nos obsequió con unas bebidas de cacao, que las hacen como en tiempo de
antes de la conquista, es decir, no con leche, sino sólo el cacao puro hervido
con agua y azucarado, pues si no es demasiado amargo. A mí me supo a gloria, y además partieron para
nosotros unos cocos recién cogidos, que estaban jugosos, con toda la leche
dentro, no como los de aquí que ya están resecos., Aquellos eran tiernos y una
delicia. El sabor del coco mezclado con el del cacao me enloqueció. ¡Qué cosa
tan buena!. Eso no lo puedo volver a tomar en ninguna parte, pero no lo
olvidare, así como la amabilidad de aquellos campesinos que, sin conocernos de
nada, nos abrieron su casa y nos obsequiaron con estas maravillas gastronómicas.
Me lo pasé pipa.
Luego seguimos vicitando la isla, pero yo tenía metido dentro de
la cabeza, ya desde España, el hacer una incursión a Haití, pues había leído
aquella novela de Victor Hugo que no me acuerdo como se llama y además en las
costas de Haití está la famosa isla de
Stevenson
del Tesoro, y que leí de pequeña. Pues yo me emperré, con todo el emperramiento
de que soy capaz, y que es mucho, en que el chófer pobretón nos llevara a Haití, que quedaba muy cerca, pues
relativamente pequeña- Además, estábamos cerca de la frontera.Paco y el negro
torcieron el gesto, pero yo me puse hecha una furia y les dije que me tenían
que llevar a Haití, aunque solo fuese para entrar y ver algún pueblo y un poco
de ese otro país. Haití es la cuna del vudú, y a mí estas cosas me encantan. No
sé lo que esperaba encontrar, pero yo quería entrar en aquella tierra de brujos
por encima de todo. Por fin accedieron, pero cuando llegamos a la aduana
nuestro chófer se rajó, nos dijo más o menos que entrar allí le daba yuyu y que
nos esperaría en el límite de
la frontera y viesemos el primer pueblo, que estaba allí mismo.
En la frontera nos dijeron que no podíamos pasar más allá del
pueblo , allí mismo, y que se llamaba nada menos que Dajabón. Es que hay un
riacho seco que se llama así y hace de frontera. Paco no estaba nada
convencido, pero yo me puse dura y entramos en el puesto fronterizo, que daba
un poco de miedo. Había un negro
uniformado sesteando detrás de una mesa cochambrosa de despacho, y estanterías
y papelotes esparcidos por todas partes. Pero lo que más me llamó la atención,
y me encantó, es que no me había equivocado en mi curiosidad por Haití: Las
paredes estaban llenas de muñecas de vudú, de esas que llevan pinchados
alfileres, y de un montón de fetiches a cada cual más acojonante. ¡Toda s las
paredes de
Lo juro. Yo me puse a ver todos aquellos horrores mientras Paco se ocupaba en
despertar al funcionario , espabilarlo y explicarle que queríamos visitar
aunque solo fuera un poquito su país. Este se mostró muy sorprendido, por lo
que supuse que no venían muchos turistas alocados como nosotros con semejantes
pretensiones. Nos dijo que no podíamos pasar más allá de Dajabón, pues había
estallado una revuelta contra el dirigente del país, que por entonces era una
especie de pastor de una secta protestante rara. Y que había tiroteos por las
carreteras. Yo me conformé con visitar Dajabon, algo era algo. El aduanero nos
dijo que era peligroso ir a pie, cosa que me extrañó. No creo que los haitianos
sean caníbales, pero en vista que uno de ellos nos ponía en guardia contra sus
mismos paisanos, le hicimos caso, y de pronto aparecieron unos negros enormes,
algo asi como Kunta Kinte pero más a lo bestia, con unas motos tan enormes como
ellos, y nos dijeron que subiéramos, cada uno de nosotros en una moto, y nos
pasearían por Dajabon, que estaba de mercado. Esto me contrarió, pues yo quería
pasear y hacer fotos, pero me dijeron los negros y el aduanero que nanay, que
así o de ninguna manera. Eran gente de ademanes bruscos, y antes de subirnos a
cada uno de nosotros en una de sus motazas, se pelearon agriamente y con
berridos para ver cuales eran los dos que se llevarían la propina. Por fin se
pusieron de acuerdo, y Paco se subió en una moto y yo en otra, detrás de un
negro como un armario. Pero el maldito arrancó tan deprisa que no me dió tiempo
a sentarme bien en el sillín, y estuve todo el tiempo torcida y teniéndome que
agarrar a él y no caer al suelo y ser aplastada por todos los demás, que nos
hacían de escolta. Mientras, yo procuraba mirar aquello.
Desde luego, pasar de
R.D.
Africa más miserable.
es muy bonita, verde y de vegetación lujuriante, como antes he dicho, pero Haití
es el desierto. No hay ni una mata verde, y los pocos árboles que había, secos.
Todo es de color tierra, y da una impresión de pobreza tremenda. Pero el
mercado, aunque estaba lleno de mierda y barro, tenía su gracia y su colorido (
a mí estas manifestaciones comerciales al aire libre, como zocos, mercadillos,
etc., siempre me han gustado mucho). Pues yo, intentando no matarme y agarrándome
al negro, miraba todo lo que podía de aquella pobre gente, hundidos en la
miseria más mísera, igualito a como cuando salen en la tele en el Telediario
desastres y hambrunas en el Africa Negra. Allí había más pobreza y más miseria
que la que yo había visto nunca, mucho más que en
colorido, aunque sea pobre. Pero aquello no tenía apenas colorido, solo el de
las frutas y verduras y telas que vendía aquella gente. Yo quería parar y
comprar algo, pero Paco y los negrazos no me hicieron ni puto caso, y me quedé
con las ganas de llevarme un recuerdo de
Haití. No pude hacer ni una sola foto tampoco. Pero al menos había conseguido
mi capricho: Ir a Haití. Y me hice una idea bastante aproximada de lo que era
aquello. Si un día me voy de vacaciones, que no me busquen allí. Pero valió la
pena, aunque mi postura sobre el sillín, tan mal asentada estaba, que me produjo
durante muchos meses un escozor en salva sea la pàrte que no había manera de
quitarme de encima ni con baños de asiento.
Pero valio la pena. Nunca me han gustado las motos, y desde
aquello,menos.
Luego volvimos a la relativa civilización de los dominicanos, y
el negro chofer desgraciado de la losa puso cara de alegría y asombro, pues nos
dijo que no pensaba que hubiésemos salido ilesos de aquel sitio.Estaba
estupefacto.
También se quedaron estupefactos de nuestra excursión rara unos
plantadores que eran amigos o conocidos, no recuerdo bien, de unos amigos de
Paco, gente de pasta, que nos invitaron a un hotel espléndido de Santo Domingo
a comer. Yo estaba avergonzada porque venía de excursión, con los pies llenos
de barro, y la plantadora parecía talmente salida de una novela de Somerset
Maugham, con su moño negro y aceitoso, la pies oscura, un traje brillante y
llena de joyas de la cabeza a los pies. Y yo con aquellos pelos.
-¡¿Pero han estado ustedes en Haití?- nos preguntaron,
asombrados.
Paco les dijo que yo me había empeñado en ver la isla de
contamos nuestra odisea con el aduanero, los negros y los supuestos caníbales,
y nos miraron horrorizados. Yo preferí cambiar de conversacion.
¡PERO QUE BIEN QUE ME LO PASE!
:
.
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